sábado

La derecha

Esta mañana, al ir a afeitarme, me he dado cuenta del desgraciado acontecimiento. Había perdido el brazo derecho. En el punto exacto donde acababa el hombro y debería haber un brazo, Había un brazo. Solo que no era el mio. Era muy parecido al original sin duda, pero no dejaba de ser una falsificación corpórea. No es que este brazo fuera peor que el que tenia antes, incluso se podría decir que el brazo intruso tenia ciertas ventajas sobre el brazo natal, el brazo de leche. Lo que tenia claro, es que no iba a afeitarme con un brazo desconocido. Quien me aseguraba a mí, que no fuera un brazo, anecdoticamente torpe, o incluso, un brazo homicida. Un mordisco de angustia me subió por la espalda y tomé la decisión de dejarme barba. En la ducha me enjaboné con una pudorosa mano izquierda. Sin embargo, al intentar, con la misma temblorosa zurda,coger la taza de café, la nueva se adelanto desafiante y servilmente acerco la taza ami boca. Venía en son de paz. Durante el resto del dia lo observé de reojo, sus movimientos eran energicos, elegantes y seguros. Desde luego no era mi brazo. El paradero de mi viejo (y entrañable,eso si) brazo dejó de ser un lastre angustioso en mi pecho para convertirse en una sana curiosidad.
Ahora, el brazo derecho se esta convirtiendo en una de mis partes favoritas, ganando terreno rápidamente a otras que creía irreemplazables.
Pensando lo bien, un brazo que no es de uno, hace mas interesante el conocerse a uno mismo.

domingo

Iros todos a tomar por culo

Iros todos a tomar por culo.
Iros todas a tomar por culo.
Empezara el juego. Tu pondrás las reglas.Descubrirás que puedes.
Yo estaré de acuerdo, o no.
Lucharemos.
Mi espalda tocara el suelo.
Tu espalda tocara el suelo.
Sera bueno.
Descubrirás que mi fuerza y mi valor no están entre mis piernas.
Lo descubrirás.
Yo admitire que lo sabia y preferí callar.
La violencia, que era mía, sera tuya si eso es lo que quieres.
Las reglas las pones tu.
Podremos luchar. Podremos llorar, ser bellos, cazar, admirarnos, respetarnos, o no.

sábado

Teoria King Kong


" El equivalente del porno para los hombres es el boxeo. Tienen que demostrar agresividad y arriesgarse a destruir sus propios cuerpos para divertir a los ricos. Pero los Boxeadores, incluso los negros, son hombres. Tienen derecho a este margen mínimo de movilidad social. Las mujeres no."

Virgine Despentes

viernes

Me sigue mirando. En apenas 6 paradas me ha mirado 7 veces. Me mira y luego vuelve a meter la cara en un cuaderno forrado de piel que lleva en las manos.Al principio pensé que me estaba dibujando. Lo descarte por su forma de mover el boli. Por si acaso llevo cuatro túneles metiendo tripa. Estaba claro que era escritora. era una escritora escribiendo una historia en la que yo era el personaje principal. Quizá era una novela policíaca. Un thriller en el que yo,bueno, yo pero con otro nombre (Ella no sabe mi verdadero nombre), investiga unos crímenes misteriosisimos porque una atractiva bailarina había venido a mi despacho pidiéndome ayuda con lágrimas en los ojos, y yo, como buen héroe moderno, o contemporaneo, que suena mejor, la ayudo.
Entre arriesgadas y eróticas aventuras voy consiguiendo información sobre el calvo malvado( Siempre son calvos),para después chantajearle y extorsionarle.
Para ayudar a la escritora a cuadrar la esencia de mi personaje, mi otra esencia, no dejo de mirarla con ojos intensos y románticos.Ella se da cuenta. Baja la cabeza y cierra el cuaderno. Creo que me he pasado. Demasiado intenso.
Aunque bien pensado podría estar haciendo lo mismo que yo, mi otro yo, el contemporanio, quiero decir. A lo mejor esta consiguiendo información sobre mi para luego chantajearme con el tema de la bailarina. Yo no me pienso dejar. Tengo la mirada clavada en ella esperando el mas mínimo error en su coartada de escritora de novelas policiales.
¡Ja!, se lo que estas intentando.- Le digo gritando muy sereno. Ella me mira. Todo el vagon me mira. Dos paradas mas y la malograda espía, que no ha vuelto a mirarme para disimular, finge que ha llegado a su estación y se baja.
Venirme con espías, chantajes y extorsiones a mi, que esta historia ya me la conozco.
Siempre he deseado volar así que llevo días comiendo únicamente alpiste para que me crezcan alas. Aun no ha funcionado, pero eso solo significa que estoy pasando algo por alto.
Es posible que el planteamiento de comer alpiste para que te crezcan alas no sea muy científico, pero a mi me funciona.

jueves

Me cago en la ortografía.
Deberia girarme y decirle algo.Creo que eso seria lo mas lógico. Llevo un rato mirandola y aun no le he dicho nada. Tiene el pelo largo,le tapa media cara. Huele bien.
Debería despertarla. Me he despertado hace solo unos minutos. He abierto los ojos y la he visto. He mirado al techo. Luego a ella otra vez. Ya no he dejado de mirarla. Tengo curiosidad por saber quien es. Cuando me he despertado ya estaba acostada a mi lado. Junto a mi.
Creo que debería despertarla y preguntarele como se llama. Esta muy mona tan dormidita y me da pena despertarla. Por un momento he llegado a pensar que me he equivocado de cama. Que al irme a dormir,por algún motivo, en vez de en mi cama, me he metido en la cama de la chica que esta a mi lado y ella, y esta al verme tan mono dormidito, no ha querido despertarme.

miércoles

Mirame.
No soy un hombre que se conforme con secar tus lagrimas.
Ese es mi pecado.
No es original pero es mio.

lunes

El fracaso no es una opción.
El fracaso no es una opción.
El fracaso no es una opción.
El fracaso no es una opción.
El fracaso no es una opción.
El fracaso no es una opción.
Joder, ¿Que pasa?
¿No sabes leer?
Un paso tras otro,

batalla

dia tras dia,

batalla

cuestion de prioridades

El fracaso no es una opcion

viernes

Hector siempre fue mi favorito.
(Premio nobel de muay thai y Parkour)
Hoy el arte a muerto.
Hoy el circo ha muerto.

Lo he visto.
Lo he visto y no he hecho nada por evitarlo.
Hoy maldigo a los hombres.
Os maldigo.
Abanderado del mestizaje,vendiendo mediocridad petulante, a manos llenas, a borregos culturetas,que aplaudirán hasta sangrar, sin comprender, que no es que el traje del rey del cuento, solo lo pueden ver los listos y modernos,los intelectuales y progres, sino que no hay traje. No hay puto traje.
Te maldigo.

Lo he visto.
Lo he visto y no he hecho nada por evitarlo.

He visto al trapecista caer al suelo, que era de mármol y neón.
He visto al acróbata enterrado en hormigon y plumas.
He visto al payaso triste morir.
No todo iba a ser malo.
Disparame!!
Por favor, Disparame.
Hoy yo soy el puto arte.
Mi palabra es Ley.
Como soy el puto arte y mi palabra el ley, quiero cagar en un botijo y llamarlo primavera.
Con él quiero romper tu cráneo.
Romper tu cráneo y alimentar al coyote con tus restos.
Lo se.
Antes o después el coyote vendrá a por mi.
Es justo.

miércoles

Digáis lo que digáis Ludovico es un buen tipo.
Porque entra a caballo y gritando lo juzgáis sin comprenderlo.
Porque la piel que lleva a la espalda olia mejor cuando la llevaba el oso lo juzgáis sin comprenderlo.
Porque rebana cabezas y se bate a muerte lo juzgáis sin comprenderlo.
Porque mata al ciervo con sus propias manos, partiéndole el cuello, lo juzgáis sin comprenderlo.

Es su forma de expresarse.

No sabe hacerlo de otra forma.

Saluda cortando cabezas.

Ama a gritos.

Ludovico es un gran tipo.
Reconozco que soy algo impresionante.

martes

El siguiente paso estaba claro.
Compró una tiza.
Dibujó su silueta en el suelo.
Se tumbó a esperar.

domingo

El brazo de un hombre es solo un brazo. Mi brazo.

sábado

Me suenan las tripas. Parecen enfadadas.Lo he intentado de todas las formas posibles. Nada. No puedo tragar. Bueno, no se si puedo. No me acuerdo como se hacia. Esta mañana cuando me he querido dar cuenta el Smoothies estaba en mi camiseta. Lo he achacado a una mezcla de torpeza y sueño y he seguido viviendo como si tal cosa. Solo al lavarme los dientes he sido consciente de mi deficiencia.No he tragado ni una gota. Por primera vez en mi vida, no he tragado ni una gota de dentífrico. El regusto a frescor polar me suele durar todo el día. Por un momento he pensado que quizás me estaba volviendo mas habilidoso con mis funciones corporales. Enseguida lo he descartado.He de admitir, que de entrada fue la curiosidad lo que fomento los experimentos de ingestión. Ahora tengo hambre. Lo que era un juego de prueba y error se ha convertido en una lucha por la supervivencia. He probado a dejar la boca cerrada con varias cucharadas de natilla en su interior. La idea de que la garganta se dilataría por si sola y dejará pasar la comida parecía lógica. Solo tenia que aguantar suficiente. Asco y aburrimiento a partes iguales. Me he rendido a lo 45 minutos. Hay que reconocer el merito. No conseguí tragar, pero aun así, sentí cierto tipo de orgullo. Nadie que yo conozca ha aguantado tanto tiempo con natillas en la boca. Bien mirado tiene lógica. Estoy desesperado. Estoy Hambriento. Yo, que siempre he sido de buen comer. De buen comer y de buen tragar. Que yo siempre he tragado como un profesional. Se podría decir que yo he hecho de tragar un arte. Si mi jefe me decía que era necesario que todos pusiéramos de nuestra parte e hiciéramos horas extra el fin de semana, mientras él estaba de viaje de negocios en las Barbados. Pues yo tragaba. El fin de semana estaba el primero.
En la televisión me dicen que USA va a macdonalizar Irak por su bien. Que llenar de soldados un país es democratizar. Que tercer mundo significa negritos con moscas en la boca que no se saben administrar.
Pues yo me lo trago y tan contento.
Cambio de canal y tan contento.
Si después de una semana de fiebres el medico te dice que tienes un virus, pues te lo tragas. No te queda otra. Te vas a casa con tu virus.
A lo mejor debería ir al medico. Me da vergüenza. No es fácil decirle a un señor que recuerda un montón de años de carrera, que se te ha olvidado tragar. Además, Si no me cree se reirá de mi.
Si me cree me dirá que tengo un virus. Eso es lo malo. Esta vez no puedo tragarmelo.

viernes

jueves

Los Gorilas tampoco lloran, en que estaria pensando.
Aun asi, creo que prefiro ser un gorila y dejarme morir,
Ser un gorila y lanzarme contra los barrotes una y otra vez.
Lanzarme contra los barrotes y luego dejarme morir.

miércoles

Hoy quiero llorar.
Paradick Lamia No llora.
No llora porque no puede.
Paradick Lamia no sabe llorar.
Las ganas se le estancan en los ojos y nacen ranas.
Ranas negras, que no blancas.
Negras de podedrumba, de infección , de tiempo perdido y de vida que se escapa entre los dedos.
Hoy no escribo para ti.
Hoy no escribo para ti.
Hoy no escribo para ti.
Paradick Lamia es un héroe, un hombre, un guerrero.
Como no sabe llorar y las ganas se le estancan en los ojos, sodomiza conejitos suicidas hasta que les crujen las costillas.
Que gran tipo.
Que cobarde. Cobarde y débil. Cobarde, débil y hombre.
Débil como solo un hombre puede serlo.
Hoy no quiero ser Paradick Lamia.
Hoy no quiero ser Tyler Durden.
Hoy no quiero ser Gaston.
Seguro que Silverback sabe llorar.
Que gran tipo.

lunes

- No hay que intentar doblar la cuchara, eso es imposible. En vez de eso sólo procura comprender la verdad.
- ¿Qué? ¿qué verdad?
- Que no hay cuchara
- ¿No hay cuchara?
- Si lo haces verás que no es la cuchara la que se dobla, sino tú mismo.




No hay cuchara.
A Paradick Lamia y a Tyler Durden no les importa.
Paradick Lamia y Tyler Durden comen con las manos.
Como los héroes.
Como los mono mandados al espacio.
Como los conejitos suicidas.
Comen con las manos y comparan el tamaño de sus penes.
El tamaño de sus penes y la dureza de sus abdominales.
Golpean sus torsos desnudos.
Luchan con las manos desnudas.
Desnudas y manchadas de sangre.
Manchadas de su sangre y la de otros.
Comparten la comida y la sangre de sus manos .
Cazan con las manos desnudas.
Sueñan con vivir en extensos maizales.
Cazando con las manos desnudas.
Luchando con la manos desnudas.
Desnudas y manchadas de sangre.
Como sus Ancestros.
Como los monos mandados al espacio.
Como los conejitos suicidas.
Amando a sus mujeres con con el torso y las manos desnudas.
Amando a sus mujeres bajo la luna y las estrellas en vastos paramos.
Como sus Ancestros.
A fin de cuenta ellos no necesitan la epidural para nada.